Quest: Damnatio Memoriae

Non appena l’argentea iena si rifletté nello smeraldino sguardo di Roxanne, s’insinuò nella sua ambiziosa e astuta mente il rammento delle scarlatte lettere che con suadente lentezza avevano vergato il suo nome all’epilogo d’una maledetta pergamena, sancendo il suo voto di cieca obbedienza e immacolata lealtà a una causa che giammai aveva abbracciato come propria…che probabilmente mai nel profondo le sarebbe appartenuta. Una causa a cui tuttavia aveva scelto d’inchinarsi per la propria vendetta, divenendo docile marionetta nelle mani di burattinai che ne avrebbero mosso i fili su una scacchiera di strategie e inganni. Fili scarlatti che aveva ella medesima creato con il proprio corrotto sangue, velenifero com’i suoi fedeli e letali alleati custoditi in sottili ampolle di vetro infrangibile che sempre portava con sé, celandoli al prossimo – infida serpe dalle parvenze d’un innocente fiore sbocciato fra i rovi.
Il Patronus della sua Burattinaia si dissolse nell’etere in pochi battiti di ciglia, senza emetter alcun suono, eppure il suo sguardo insidioso e famelico le restò irrimediabilmente addosso, scavando oltre la sua dorata pelle per ghermirle l’intimo ammorbato dalle ceneri d’un passionale fuoco che s’era estinto, ucciso da un crudele Ardemonio. Uno sguardo a cui senza esitare l’ultima superstite dei Wilefyre obbedì, concedendosi sol il tempo d’imbottigliare la sua ultima creazione: un veleno denso com’il sangue che quella notte sarebbe scorso a saziar una vendetta covata troppo a lungo, ma nero come le anime di coloro che lo avrebbero preteso. Lo avrebbe portato con sé, insieme agli altri, per esser sempre protetta e pronta a fronteggiar ogni imprevedibile avversità.
Aprì il dorato medaglione che indossava, permettendo al suo menzognero e ingannevole sguardo di posarsi sul viso di suo fratello che dalla foto all’interno le sorrideva, eternamente prigioniero dei suoi sedici anni. Lo fece sol per pochi battiti di ciglia, un istante di fragilità e debolezza che la fece apparir una bambina prigioniera della sua solitudine. Un istante che fu effimero, giacché Roxanne fu svelta ad indossare la propria usuale maschera imperturbabile e indecifrabile ed a tornare la giovane donna egoista e calcolatrice che era diventata...in cui la sofferenza l'aveva trasformata.
Con un movimento aggrazziato della bacchetta, fece dunque levitare la candida piuma di pavone nascosta nel ciondolo, che si riappropriò delle sue originali dimensioni prima di giungere fra le sue dita d’amante e d’aguzzina: un tocco leggero fu sufficiente, giusto il tempo di percepire la morbidezza della piuma fra i polpastrelli, e poi la camaleontica fanciulla fu risucchiata dal potere che in essa era stato impresso.

La accolsero la soffocante penombra d’un sotterraneo dalle parvenze d’un Oltretomba in terra e l’odore penetrante e ferrigno del sangue, che le s’insinuò nella mente con la consapevolezza che la Morte si fosse appena appropriata dell’ultimo anelito d’un traditore – la prima pedina costretta in ginocchio sulla scacchiera che quella notte sarebbe stata rivelata, con il suo esercito di tenebra in procinto di ricomporsi, pezzo dopo pezzo. Michael Moon giaceva riverso nel suo medesimo sangue, il petto ed il cuore squarciati a metà da una lama che il suo assassino ancora brandiva: quella era la ferita che l’aveva ucciso, facendo calare la falce del Tristo Mietitore sul suo collo, ma non era l’unica che il vendicatore gli aveva inferto nel corso di quella lunga morte, come Roxanne poté appurare dopo aver varcato la soglia della cella ed essersi approssimata alla branda a cui il cadavere era ancora legato. Invano, oramai, poiché da quel giaciglio immondo non si sarebbe mai più alzato.
Il suo sguardo d’Anatema che Uccide carezzò la figura dell’uomo ebbro di soddisfazione per aver assecondato la propria brama di vendetta e poi scivolò sul corpo smembrato della sua vittima: ogni parte era stata rimossa con meticolosa precisione e macabro diletto, ogni ferita inferta con gelida crudeltà cauterizzata affinché Moon non spirasse anzitempo – minuzie che avrebbero potuto indurre a credere che l’opera fosse stata compiuta da un abile Medimago, perfettamente conscio del limite di tortura oltre cui il cuore d’un uomo non avrebbe retto. E pertanto in silenzio si domandò la fanciulla dalle plurime maschere se fosse una precisione che egli aveva affinato vittima dopo vittima, sperimentando sin a trovar un infallibile modus operandi con cui saziar il proprio diletto: un quesito che la indusse a valutare l’ipotesi che un giorno sarebbe potuto esser il suo il corpo su cui avrebbero banchettato, se solo la sua farsa fosse infine crollata, se solo non fosse stata abbastanza astuta da mantener il suo inganno. Un brivido, gelido come la lama del coltello con cui Michael Moon era stato castigato per i propri peccati, le corse lungo la schiena mentre incrociava gli sguardi degli spettatori del suo operato, e per qualche battito di ciglia, Roxanne ebbe paura. Una paura che credeva d’aver obliato…che credeva non avrebbe mai più sentito, giacché non aveva più un cuore per farlo: quella di morire, così com’erano morti suo padre…suo nonno…suo fratello?
La voce posata e distaccata di Eleonor di repente infranse il funereo silenzio che era piombato sui sotterranei e le impose di voltarsi per specchiarsi vanesia nel lacerante piombo dei suoi occhi e donarle la sua attenzione: la donna dalla raffinata e spietata bellezza le rivolse poche parole, istruzioni mirate che le cucirono addosso un onere che non le concesse alcuna possibilità d’esprimer il proprio estro, come invece aveva fatto il prigioniero che s’era avventato sul suo carceriere com’un avvoltoio sulla propria preda. Un onere che tuttavia le permise d’annegare nel vitreo sguardo dell’uomo che con un sol irrazionale ed incurante ordine aveva mandato suo fratello a perire in una guerra già perduta: scorger in quelle lattiginose iridi la Morte che rancorosa aveva bramato lo ghermisse, senza tuttavia poterlo in quegli anni raggiungere da sola, la spogliò del timore che l’aveva ghermita e fece sbocciare sulle sue peccatrici labbra un sorriso ebbro di soddisfazione. Giacché poco importava che non fosse stata sua la mano a brandire la lama che lo aveva ucciso, il leader che aveva tradito i suoi seguaci, che li aveva abbandonati alla mercé dei loro nemici com’era stato per Robin, era stato punito ed aveva sofferto, ancora ed ancora. Proprio come aveva sofferto lei, ancora ed ancora. Proprio come ancora soffriva, ancora ed ancora. E così altresì la sua brama di vendetta era stata saziata quella notte. Ma presto sarebbe tornata a scalpitare famelica nelle sue viscere, poiché v’erano altre teste che Roxanne anelava cadessero…quelle di chi aveva strappato la luce dallo sguardo di Robin e congelato il suo sorriso per l’eternità, come in quella fotografia celata nell’oro del ciondolo che sempre indossava.
La sua bacchetta parve sibilare com’una ghigliottina, allorché l’ultima superstite dei Wilefyre decapitò Michael Moon, senza indugiar oltre: un unico e preciso taglio che separò la testa del Ministro del Nord da ciò che restava del suo martoriato corpo, seviziato in ogni lembo di carne ed ossa ma non nell’avambraccio su cui il Marchio Nero pareva pulsare di Vita, in beffarda contrapposizione alla Morte che invece aveva rapito il suo portatore. Un marchio di cui la docile marionetta s’appropriò così come aveva fatto con la testa del traditore, obbedendo agli ordini della sua burattinaia al cui servizio offrì la sua arte nelle Pozioni ed il suo talento nella Medimagia.
Eleonor era stata di parola: aveva tutti gli strumenti necessari per impedire alla decomposizione di corrompere la carne di Michael Moon…per intrappolar il suo volto nella deformazione del dolore che gli era stato inflitto quella notte, affinché la sua punizione apparisse eterna…affinché la tortura sembrasse non aver mai avuto epilogo. Un messaggio: questo Roxanne creò, conscia che fosse solo l’esordio.