Persone di Buon Cuore

- Quindi non stava mentendo… - mormorò l’aspirante cantautore, rivolto invero a sé medesimo, allorché scorse la figura sottile della loro carta vincente accomodarsi al tavolo degli insegnanti in Sala Grande, composta ed elegante come la rammentava: un vago senso di biasimo s’insinuò nelle sue viscere dilaniante da un perpetuo conflitto esistenziale, mentre scrutava Anastasia Carter con quei suoi occhi insistenti e impertinenti, interrogandosi su quale sarebbe stata la sua prossima mossa. Senza dubbio alcuno, doveva già aver appreso i loro nomi: probabilmente li aveva svelati pochi giorni dopo averli incontrati nel corso di quella bisca clandestina di Spara Schiocco dal burrascoso epilogo. Eppure non aveva preteso d’averli in un legittimo confronto nel suo studio ed invece aveva atteso in agguato d'entrar in scena, forse per concedergli d’assaporare la piacevole sensazione d’averla fatta franca e poi infranger ogni loro speranza con ancor più durezza, con ancor più spietatezza. Com’un cacciatore che si diletta nel far credere alle proprie prede di potergli sfuggire, salvo poi intrappolarle ogni volta nelle sue fameliche grinfie. Com'un burattinaio che gode nell’allentar i fili delle proprie marionette, salvo poi stringerli con impietosa veemenza, sin a soffocarle. Era questo ciò che l’insegnante aveva desiderato fare? Permettergli di fuggire liberi per godere della cocente delusione che si sarebbe dipinta nei loro sguardi, non appena avrebbero compreso d’esser sempre stati alla sua mercé?
S’interrogò così André, senza sapersi però donar una risposta: sin dal principio aveva trovato rapace e inquisitorio lo sguardo della donna dai distaccati e posati modi, eppure non aveva percepito della crudeltà nel suo verbo, né l’aveva scorta nei suoi criptici sorrisi. Forse, si disse, aveva semplicemente ritenuto la loro bravata poco degna della sua attenzione e pertanto si sarebbe limitata a rimproverarli alla prima lezione, dimostrando loro benevolenza.
Gli striduli versi ed il frusciare d’ali annunciarono il momento della consegna della posta, come ogni giorno fuorché la domenica, e fu con cipiglio stranito e circospetto che André prese la missiva che un alato messaggero ignoto giunse a consegnargli: era una civetta dal soffice piumaggio ramato, che spinse il proprio arruffato capo contro il suo palmo per farsi accarezzare e poi mosse il becco, domandandogli un biscotto. - È ruffiana proprio come te… - si rivolse alla giovane accomodata al suo fianco, che gli rispose con un fittizio broncio e poi fece spallucce, come a dargliene atto, scrollando il capo in una danza di profumati capelli color dell'oro che lo sedusse irrimediabilmente, senza che si curasse di farne mistero. Aveva sempre avuto un debole per i capelli biondi, dopotutto.
Aggrottò le sopracciglia, non appena svelò il mittente di quella non vaticinata lettera: l’Ospedale San Mungo…ancor una volta, la sua caotica e creativa mente si colmò dei ritratti e delle melodie di quella sera ai Tre Manici di Scopa, allorché inconscio aveva condiviso il tavolo da gioco con la sua insegnante di Cura delle Creature Magiche. “L’ha fatto davvero…” gli sfuggì una divertita risata che si spense in uno sghembo sorriso, non appena scoprì che Anastasia aveva mantenuto fede al suo proposito, facendo una donazione a suo nome e a quello di…
- Ciao anche a te, Lentiggini… - accolse con usuale ironia l’arrivo della Grifondoro dalla passionale e permalosa indole, che s’accomodò al suo fianco spodestando la sua compagna di stendardi senza troppe cerimonie. - Andiamo al patibolo a testa alta, cosa vorresti fare altrimenti? Nasconderti nella speranza che si dimentichi di te? Mi duole doverti deludere, ma non sei una che si dimentica facilmente… - ripose la missiva nella tasca della divisa, incrociando lo sguardo di cerulea rugiada di Karen per leggervi un’angoscia inaspettatamente vivida e avvilente. - Non stai davvero per essere giustiziata, Karen… - le scompigliò i capelli per dispetto, nel tentativo di distrarla dalle preoccupazioni che credeva affollassero la sua mente curiosa e scaltra, ma non ottenne il risultato sperato. Né che la giovane dalle tinte d’autunno scegliesse d’affiancarlo nella propria camminata della vergogna che lo condusse sulle tracce di Anastasia.
Dubitava seriamente che l’insegnante non si fosse accorta d’essere pedinata, mentre scivolava inafferrabile e solitaria verso la Foresta Proibita, i passi tanto leggiadri da donare l’impressione non posasse neppur i piedi a terra. Eppure la donna dalle parvenze d’una Veela non si voltò mai nella sua direzione e l’aspirante cantautore si celò fra gli alberi poco distanti, osservandola: un secchio maleodorante veleggiava attorno al suo capo ed ella scrutava qualcosa nel folto della foresta che tuttavia André non poteva vedere. Fu solo allorché la vide chinarsi per offrire un lembo di carne cruda ad un'invisibile creatura che il giovane dal perpetuo in conflitto esistenziale comprese. “Thestral…”. Compì un passo avanti, deciso ad abbandonare il proprio nascondiglio ed a svelare palesemente la propria presenza, ma s’arrestò non appena scorse un’altra figura affiancare Anastasia con passi incerti e riluttanti: evidentemente Karen aveva compreso di non poter evitare quella resa dei conti sin all’epilogo del suo percorso scolastico ed aveva sposato la sua medesima strategia, affrontandola senza indugiare.
- Buongiorno, professoressa. La ringrazio per avermi fatto apparire una persona rispettabile… - esordì approssimandosi alle due, studiando le impronte dei Thestral nella neve per non disturbarli con il suo passaggio. - Mi auguro non i resti di uno studente ribelle…o due… - fece eco a Karen, scegliendo ancor una volta di proteggersi con l’ironia e di non dimostrarsi tanto ipocrita da domandare perdono senza essere sinceramente pentito del proprio errore, senza poter promettere di non peccare ancora.
- Pensavo fossi andata a cambiarti i connotati e a comprare una nuova identità… - sussurrò all’orecchio della Grifondoro dal musicale accento, chinandosi un poco verso il suo viso affinché fosse l’unica ad udirlo.
- Posso toccarli? - si rivolse all’insegnante dagli occhi d’affilati ghiacciai, avvicinandosi e indicando vagamente le invisibili cavalcature, vittime della cieca maldicenza ma sol poiché infelicemente incomprese.

Osservava i lembi di carne dissolversi a poco, a poco nell’etere, divorati dalle invisibili creature castigate dalla maldicenza. E nella sua creativa e caotica mente, ne immaginava le fattezze ispirandosi ai disegni ed alle descrizioni custodite fra i libri sulla fauna magica che avido aveva sfogliato, sovente per diletto e curiosità, piuttosto che per meri oneri scolastici. Le creature, con le loro plurime origini e le loro variopinte peculiarità, lo affascinavano irrimediabilmente, lo avevano invero sempre fatto. Forse poiché sovente s’era sentito più a suo agio e più sé medesimo nell’aver a che fare con esse che con le persone, libero d’affidarsi al proprio ferino e sensibile istinto per guadagnarne la fiducia, senza futili e tediose elucubrazioni: semplicemente, gli animali percepivano la bontà dei suoi intenti senza costringerlo a spiegarsi, senza giudicarlo o giustiziarlo per il proprio contraddittorio essere. Forse, scorgevano persino la sua anima e il conflitto esistenziale di cui era inerme vittima, e s'accontentavano dei suoi sforzi d’essere diverso, d’essere migliore. Non era invece mai stato così con le persone…non era mai stato abbastanza, per nessuno. Neppure per sé medesimo.
- Consideri l’avvertimento colto e la lezione appresa, professoressa. - l’elegante e posata ironia con cui la giovane donna dai nivei occhi fece eco alla propria, indusse comunque l’aspirante cantautore a credere vi fossero seri sottintesi oltre il suo tono apparentemente leggero e noncurante: forse non li avrebbe offerti su un piatto d’argento alle creature che abitavano i recinti attorno alla capanna del Guardiacaccia, né a quelle che pullulavano libere nella Foresta Proibita, ma non per questo sarebbe stata clemente nel punirli per le loro biasimevoli azioni. E qualcosa nel candore della sua voce e nella posatezza dei suoi gesti, donò ad André l’impressione che quella non fosse che la quiete prima della tempesta.
Gli sfuggì una beffarda risata in risposta alle parole sussurrate dalla Grifondoro, ma la mise a tacere in pochi graffi di plettro - Il giornale…davvero? Sei falsa come l’Oro dei Lepricani, Fiammifero. A colazione non ti preoccupava cosi tanto starmi vicina e dare l’impressione sbagliata… - le mormorò di rimando, con un sornione sghembo sorriso sul volto. Osservandola in tralice, però, André scorse sul suo viso dipinto da graziose lentiggini un’ombra non vaticinata ed un pallore inusuale, che Karen giustificò con una mera sensibilità al lezzo emanato dalla carne: probabilmente l’ennesima menzogna con cui protesse il suo intimo, le sue fragilità, i suoi timori. Un costume che riconobbe invero come proprio, sicché egli medesimo soleva difender il suo essere con l’ironia, attaccando invece con il sarcasmo.
Accusò imperturbabile la gomitata con cui l’irlandese dal musicale accento gli colpì il fianco, invero divertito da quel lato dispettoso della giovane dalle tinte d’autunno. Un'innocua vendetta a cui reagì mimando alla rosso-oro un silente questa me la paghi, prima d’approssimarsi ad Anastasia ed a quelle creature che si specchiavano nei suoi occhi di cineree nubi di tempesta, senza che gli fosse però concesso di vederle.
- Solo nella mia testa. - ammise il lunatico e selvatico Stormind, mentre osservava alcuni esili fiocchi di neve infrangersi a mezz’aria, probabilmente al contatto con i Thestral che con diffidente curiosità si stavano avvicinando, disegnando confuse orme nella candida neve. Avrebbe voluto poterli vedere ed al contempo…al contempo era lieto di non farlo: come tanti, André era figlio della guerra, nato nella distruzione e cresciuto nelle macerie d’una comunità risorta dalle proprie ceneri, eppure era stato protetto dagli orrori che aveva avuto attorno. Malgrado i suoi genitori e suo nonno fossero stati in prima linea per restituire la pace a quella magica terra, sconquassata da un conflitto antico come l’esistenza medesima.
Prese un pezzo di carne dal secchio che fluttuava loro attorno e lo protese innanzi a sé, mentre Anastasia gli s’affiancava per esser i suoi occhi e guidarlo verso le alate cavalcature prigioniere del pregiudizio. In pochi graffi di plettro, percepì il respiro d'uno o forse più Thestral sulle mani ed il lembo di carne gli fu repentinamente strappato via, probabilmente da un esemplare abbastanza ingordo. Ridacchiò genuinamente, mentre le sue dita da pianista disertore sfioravano con delicatezza quello che intuì esser il muso della cavalcatura, liscio e fresco al tatto, ma spigoloso laddove le ossa sporgevano. - Posso cavalcarlo, adesso? - incrociò lo sguardo attento e penetrante di Anastasia e malgrado in tal occasione il suo quesito fu ironico, non avrebbe esitato a farlo, sprezzante del pericolo e tanto intraprendente da esser sovente incauto.
Uno spostamento d’aria lo distrasse e volgendosi, André vide delle pere saettare accanto a sé, brandite da quello che doveva esser un cucciolo di Thestral in fuga. - Niente spuntino di mezza mattina per oggi, Lentiggini… - occhieggiò la giovane dalle tinte d’autunno che reggeva fra le mani un sacchetto ormai buco e che osservava una scena innanzi a sé, come se potesse effettivamente vederla. Poteva farlo? Lo aveva negato ma…se fosse stata l’ennesima bugia? Malgrado tutto ciò che aveva passato, la Morte non s’era davvero mai specchiata impietosa e nefasta nei suoi cerulei occhi?
- Vorrei poter dire di esserlo, ma… - non ritenne necessario terminare la frase, poiché ciò che intendeva fu più che palese. Un tempo aveva cercato di essere responsabile, d’inchinarsi alle regole e rispettare le altrui imposizioni: lo aveva fatto per ricalcare le orme di suo padre, per esser alla sua altezza, ma a poco, a poco s’era accorto di ripudiare così il suo vero essere, di sacrificarlo in favore di qualcuno che non sarebbe mai potuto diventare. E non solo poiché il suo disturbo bipolare gli imponeva d’essere scostante, instabile ed inaffidabile, bensì anche poiché il suo animo d’artista lo costringeva a rifiutare ogni cliché e convenzione, a ribellarsi agli schemi ed ai dettami altrui per assecondare la sua ispirazione. Un richiamo a cui non sapeva resistere…a cui non desiderava resistere, mai. - credo abbia dimenticato un paio di lettere prima di responsabili… - ovvero la i e la r: irresponsabili entrambi, poiché da ciò che si mormorava, altresì la Grifondoro dalla focosa indole aveva un animo anarchico quanto il proprio.
Di nuovo, ebbe l’impressione che quella farsa architettata dall’insegnante non fosse che la quiete prima della tempesta: si stava velatamente facendo beffe di loro, probabilmente pregustando il momento in cui avrebbe potuto impartirgli una lezione ben più dura di quella di nutrire delle creature invisibili mansuete. Anastasia doveva essere perfettamente conscia che loro non avrebbero mai donato volontariamente quel denaro e vana fu perciò la conferma di Karen, a cui non fece seguire la propria: non aveva tenuto per sé i soldi della vincita, ma erano comunque finiti fra le mani di qualcuno che li aveva spesi per i propri egoistici fini. Una verità che scelse di non condividere, proprio come non l’aveva fatto quella sera. Certo, per questo il suo viso mi sembrava famigliare… - commentò più a sé medesimo che alla donna dalle parvenze d’una Veela, allorché Karen ebbe menzionato il professore d’Incantesimi: gli stessi occhi pallidi, gli stessi tratti raffinati, lo stesso portamento posato e regale…minuzie che infine s’incastrarono l’una con l’altra in un unico ritratto di famiglia.
- Ci ha fregato per bene, prof… - si sentì tirare per un fianco: il suo maglione si muoveva, probabilmente mordicchiato dal cucciolo di Thestral che poc’anzi aveva sgraffignato le pere della rosso-oro. Prese dunque un altro pezzo di carne dal secchio e glielo porse, per convincerlo a mollare la presa. - ora, però, potrebbe dirci quali sono le sue intenzioni? - chissà, forse gli avrebbe semplicemente risposto con un “essere responsabile”.

Un’unica monosillabica affermazione soffiò dalle labbra della giovane donna dalle diafane tinte e in quel solitario sì l’aspirante cantautore credette vi fossero prigionieri gli spettri d’un tumultuoso e tragico trascorso, a cui ella tuttavia non volle donare spazio in quella mattina innevata, restando tanto riservata da esser sfuggente e indecifrabile: qualsiasi accadimento le avesse donato la facoltà di vedere quelle creature condannate dalla maldicenza, Anastasia non volle infatti condividerlo con loro e se anche qualche doloroso ricordo fosse affiorato alla sua mente, lo celò oltre un cipiglio imperturbabile e uno sguardo criptico. Quieta e posata come placide e indisturbate acque d’un lago limpido e profondo, dai fondali custodi d’inafferrabili arcani.
Nel silenzio che seguì, osservò le proprie dita da ribelle chitarrista disegnare nell’etere il profilo invisibile del Thestral, una folgore di genuina contentezza nello sguardo altrimenti cupo e malinconico: ogni qualvolta delle creature, magiche o non che fossero, sceglievano di fidarsi di lui, nel contradditorio cuore dell’aspirante cantautore si riaccendeva la speranza di poter essere diverso, migliore. Giacché credeva, forse errando, che il loro ferino istinto gli avrebbe concesso di scorger il mostro annidato nel suo dilaniato intimo e se lo avessero percepito come un pericolo, non avrebbero mai osato approssimarsi, ma sarebbero fuggite senza esitare o lo avrebbero attaccato per proteggersi. Forse non avrebbe dovuto farlo…ma voleva illudersi fosse così.
- E io non ti facevo un’esperta cavalcatrice di Thestral, Lentiggini. Potrei quasi confondermi su chi delle due è la prof… - punzecchiò sornione la rosso-oro dalle tinte d’autunno, invero ancor una volta incuriosito dalla passione con cui coltivava la propria conoscenza delle creature magiche, forse persino sperimentandone l’indole sulla propria pelle trapunta d’efelidi come la notte di stelle. - se vuoi scommettere contro il mio stomaco, comunque, fatti pure avanti. Ma perderesti… - la sfidò, tacendo invero come fosse proprio la velocità ad attrarlo: volare con il vento a sferzargli il volto, tanto rapido e tanto in alto da avere la sensazione di poter raggiungere le nubi in pochi graffi di plettro…ah, quanto avrebbe voluto farlo! Anastasia però non era del medesimo avviso…non quel giorno quantomeno…ma presto.
La osservò in tralice André, tentando di comprendere se lo stesse canzonando oppure no, e notò un sorriso sbocciare sulle sue labbra, tanto posato da esser appena accennato ma tiepido, in tagliente contrasto con il suo sguardo pallido e freddo come la neve che leggiadra cadeva sui loro capi. Un sorriso che indusse il lunatico e selvatico Stormind a chiedersi se quell’algido distacco in cui s'avviluppava non fosse che un’adamantina armatura a protezione del suo intimo già ferito altre volte. - La considero una promessa, prof... - lo disse con un fare un po’ sfrontato e con uno sghembo sorriso malandrino e malizioso che forse non sarebbe stato consono rivolgerle…non oramai che sapeva essere la sua insegnante.
- O lei di concussione… - fece eco a Karen con intenti ironici e canzonatori, incrociandone lo sguardo di cerulea rugiada per comprendere se le parole che disse poi avessero scherzosi intenti oppure no: sapeva André quanto le importasse di non causare ulteriori grattacapi a suo padre, ma davvero si sarebbe spinta a tanto pur di non esser denunciata? Era così salda la presa che il timore di deluderlo aveva sul suo appassionato cuore protetto da menzogne e omissioni? Nel dubbio, non avrebbe esitato a spalleggiarla. - però sì, anch’io farei qualsiasi cosa pur di tenere mio padre all’oscuro. - non poteva negarlo, era la prospettiva d’esser costretto di nuovo alle serrate cure di stabilizzatori dell’umore ad angustiarlo, più che quella di deluder ancor una volta suo padre. Dopotutto, da tempo aveva accettato di non esser il figlio che Roussell avrebbe voluto…o quello che egli medesimo avrebbe voluto essere.
- Non era un insulto, comunque…d’altronde se le cose fossero andate diversamente quella sera, probabilmente ci avrei provato con lei, prof… - divertito dal pizzico di permalosità trapelato da Anastasia e forse sin troppo a suo agio, l’aspirante cantautore non considerò che quella sua disarmante onestà potesse esser fuori luogo, se non allorché oramai era troppo tardi.
Con fittizia noncuranza, lanciò un pezzo di carne poco distante e osservò attentamente la neve tingersi delle orme affrettate delle scheletriche cavalcature che guizzarono per afferrarlo. Con un tocco garbato sulla spalla però l’insegnante dagli occhi di niveo cristallo lo distrasse e pretese di nuovo il suo tempestoso sguardo e il suo volubile interesse su di sé. - Non mi sorprende… - non avrebbe saputo affermare se fosse per i suoi tratti dolci, angelici persino, per il diafano candore del suo incarnato o per il pallido oro dei suoi capelli, ma Anastasia appariva molto giovane…abbastanza da scambiarla per una loro coetanea. Forse, altresì poiché era minuta…persino gracile all'apparenza: una minuzia che André notò sol in quell’istante, giacché avendola tanto prossima la differenza d’altezza fra loro fu palese.
- Intenzione o no…debitore o no…mi piacerebbe poter stare maggiormente a contatto con le creature che abitano questi recinti e la Foresta. - non l’avrebbe negato, altresì poiché fu palese quanto la prospettiva lo elettrizzasse dalla repentina, benché effimera folgore che aveva lacerato le tenebre del suo sguardo. - Un modo per individuarli potremmo anche escogitarlo… - commentò volgendosi verso la Grifondoro dalla focosa indole, riflettendo però sul fatto che, comunque, sarebbe stato ostico accertarsi se i Thestral fossero in salute senza poterli effettivamente vedere.
- Tutto ciò che so sulla cura delle creature, l’ho imparato qui a Hogwarts. - ammise, come a volersi giustificare di non aver a sua volta un legame con esse al di fuori di quelle mura incantate come Karen. - Però, me la sono sempre cavata abbastanza bene…con tutte. - i suoi voti non lo avrebbero smentito: CDCM era l’unica materia in cui non era stato altalenante, forse poiché a prescindere dalla volubilità della bilancia del proprio umore e dall’impetuosità del roteare della roulette delle sue emozioni, l’affinità con gli animali era un istinto…forse persino un talento…che non veniva alterato. L’unica costante in un’esistenza di impazzite variabili…come la sua passione per la musica.
- Possiamo aiutarla anche con la loro alimentazione, prima o dopo i pasti e tra una lezione e l’altra. - fece ecco all’aspirante Magizoologa, tentando di pensare a quale fra i tanti compiti che gravavano sulle spalle di Anastasia potesse essere il più oneroso: oltre alla pulizia dei recinti e delle creature medesime, soprattutto nei casi in cui venivano sventuratamente assalite da parassiti, anche sfamarle non doveva essere semplice, specialmente poiché alcune necessitavano d’un tempo alquanto ristretto fra un pasto e l’altro. - O assisterla se dovesse risolvere qualche imprevisto…di qualsiasi tipo. - nessuno dei due, André ne era superbamente certo, si sarebbe tirato indietro altresì innanzi alle emergenze.
Gli sfuggì una risata divertita non appena l’irlandese dal musicale accento menzionò Ser Mordicchio, l’Asticello che avevano liberato insieme dai risvolti d’uno scherzo crudele. - Sì…sono piuttosto bravo a conquistare gli animali selvatici…e che mordono… - l’occhiata sorniona e il sorriso malandrino che rivolse alla rosso-oro rese palese come, invero, si stesse giocosamente riferendo altresì a lei. - ma l’amore a prima vista di Mordicchio è stata la mia chitarra…non io. - allorché lo aveva portato nel dormitorio dopo averlo liberato, l’Asticello s’era infilato nella custodia dello strumento e l’aveva rosicchiato sino a staccarne un paio di corde. Un costume che non aveva perso…un vizio che si concedeva ogniqualvolta preferiva crogiolarsi nel tepore della sua stanza, piuttosto che fra le fruscianti fronde dell’albero che custodiva il nido della sua famiglia.
- Mi pare ovvio ..ci è finita per conoscere noi, Lentiggini… - di nuovo uno sghembo sorriso malizioso e malandrino si dipinse sul volto altrimenti cupo dell’aspirante cantautore.